Perdonad que no me haya pronunciado antes sobre el asunto de los profes de formación vial. La semana pasada lo dejé todo programado y sólo vi un par de comentarios justo antes de irme, pero fue eso mismo: justo antes de irme. Y el avión estaba esperando, así que lo dejé para la vuelta.
Es curioso. Desde que comencé a dar clases de teórica en una franja horaria muy chunga (de tres a cuatro, la hora perfecta para la siesta), contaba con los dedos de una mano y los dedos de un pie el aforo que venía a presenciar mi particular show. Sí, hijo, sí. Mis clases de teórica son como curvas rectas: intento hacer que la gente entienda las cosas; y si para conseguirlo me tengo que subir a una mesa, pues me subo y tan amigos.
Sucedió anteayer. Paso con Matías por una calle recta y larga. Un conductor que no mira nada intenta incorporarse por la cara después de haber hecho una parada en medio de la nada. Le doy un toque de claxon para evitar la colisión. El conductor quería meterse justo cuando pasábamos nosotros y tiene que frenar para no comerse nuestro coche. Ha ido de poco.
Matías llega a clase algo espitoso. Aparentemente no le ocurre nada, pero al cabo de dos kilómetros me hace la pregunta que marcará la hora de práctica que nos queda por delante:
- Oye, y en el examen, ¿tengo que pasar por cada marcha o las puedo ir saltando?
Vale, o sea que Matías ha estado hablando con los colegas sobre conducción económica o ha leído algo o algo le han contado.
Corren tiempos de crisis. O de recesión. O de desaceleración. O de reajuste económico. O yo qué sé. En estos días extraños en los que uno no sabe cómo llamar al pan pan y al vino, vino sin que le llamen alarmista, lo que está claro es que vienen curvas. Y no precisamente rectas.
Por fin ha vuelto Matías. Llevaba como quince días sin dar señales de vida, sin pasar por el coche. Entre que su abuela “estaba muy enferma”, que tenía “un montón de exámenes y trabajos que entregar”, que su hermana dio a luz “un sobrino al que, claro, tenía que visitar” y otro puñado de excusas más, hacía la tira de tiempo que no le veía el pelo.
“Ay, qué examinadores tenemos…”, se lamentaba Santiago Medrano en la revista Autoescuela del pasado mes de abril. El comentario con que acababa su sección respondía a una carta remitida por un profesor donde se denunciaba que un examinador había descalificado a un aspirante por no ceder el paso a los peatones en un paso de peatones inexistente. Cosas de las obras: donde ayer había un paso hoy hay un suelo inmaculado en su negritud, que vamos faltos de presupuesto como para pintar unas cuantas franjas blancas en medio de la calle. Ah, pero el examinador trabajaba de memoria. Total, que marcó “no apto”. A cagar a la vía.
A todas estas, hace unos días que llevo el coche que parece que venga de una película de Starsky y Hutch. Una alumna poco hábil me pegó un bordillazo en la rueda delantera izquierda al hacer una parada “junto” a la acera y el tapacubos salió volando. Lo encajé, pero una de las grapas estaba un poco chunga, así que a la que me di cuenta la rueda dejó de ser gris para volverse negra. Y vete tú a saber dónde quedó la chapa, que cada día hago como 200 kilómetros por callejuelas y otros 100 por carretera.
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Matías mira por el espejo retrovisor antes de cambiarse de carril. Tiene que girar en la próxima esquina hacia la derecha y para hacerlo debe invadir un carril reservado para el autobús. Eso sí, espera que llegue la línea discontinua para ejecutar la maniobra, que con línea continua le está prohibido. De repente, interrumpe su acción: seis coches seis pasan a toda mecha por su derecha. No son autobuses, pero se han tomado la licencia de utilizar el carril BUS por la cara. Circulan pegaditos unos a otros.
Llevo unos días discutiéndome con Matías. Él está convencido de que puede subir ya a examen. Yo pienso lo contrario. La tensión aumenta a medida que avanza la clase. Es él quien se encarga de estirar la cuerda. Yo me limito a aguantarla sin dejarla ir. Mientras vamos por aquí y por allá, Matías me insiste a cada momento, a cada instante. Tanto, que deja de lado lo que debería ser su inmediata prioridad para concentrarse en lo que más le importa en estos momentos.
Tenía hambre esta mañana, así que me he decidido a parar en una bocadillería que tenemos en una de las zonas de examen antes de llegarme a la autoescuela. Bocadillo de jamón y cocacola, que ando un poco dormido todavía. Es muy lunes hoy.
Cojo un periódico comarcal y me siento en una de las mesas. Mis ojos recorren la portada y se posan en un titular que habla de un siniestro mortal sucedido en una población vecina. Abro el diario y paso páginas mirando titulares y alguna línea suelta. Llego por fin a la noticia que me ha llamado la atención.
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