No, si ya. Si tú eres la hostia, nen. Si tú, nen, pillas el buga y ni que vayas puesto de pastis y jotabés hasta las cejas, tío. Ya lo sé, ya. Que tú jontrolas que te cagas. Lo que pasa es que a mí no me triunfa que me venga un imbécil de tres al cuarto, se me empotre por detrás, me deje en una silla de por vida y encima se me descojone porque no se cosca de la que ha liao. ¿Lo pillas, nen? Pues eso. Que menos fliparte con lo que te metes, y cuando te lo metas no te me metas por tol medio. ¿Pillas, nen? Pues eso.
No, es que no sé cómo hay que decirlo. Que el que dice que jontrola es el que ya no controla ni sus esfínteres. Que da miedo cruzarse con según qué individuo. Que no pasa nada hasta el día que pasa. Y que lo que pasa es que al que no le pasa, pasa. Hasta que pasa. Porque pasa.
¿Sirve de algo una televisiva campaña gore para concienciar a los jóvenes de que estaría bien que la primera causa de mortalidad entre los 18 y los 30 dejara de ser los accidentes de tráfico? Pues no. El target de la campaña tiene el cerebro tan sorbido por la sangre de la playstation que una imagen heavy no le viene de aquí. El target de la campaña tiene claro que lo que le están contando no va con él. Nada de lo que los demás le expliquen puede ir con él, porque el target de la campaña se halla en pleno proceso de afirmación de su propia personalidad. Y, de hecho, el target de la campaña, cuando se planta ante la tele, tiene puesta en marcha una pantalla de lo que se conoce científicamente como método rebota rebota y en tu culo explota, y pasa olímpicamente de lo que le están contando. Vamos, que no va con él, que no le rayes, que te pires y le dejes en paz. Que él jontrola.
Últimas aportaciones